Солнце.

[f_l_o_e]

Дней тех светлых нет как нет.

Каждый час их стар и сед.

Опочили те мгновенья

Под покровом блеклым тленья,

Под листвою многих лет.

Север слал им свой привет.

И сама зима в тумане,

Не платя баронам дани,

Опалив руно древес,

Как барана, стригла лес.
Джон Китс. Робин Гуд.

Сегодня был редкий для Мразьквы идеально солнечный день, который кстати в Мразькве, в любом случае, наблюдать невозможно, поскольку небо этого поганого городишки затянуто смогом. Что бы насладиться сегодняшним великолепным солнцем, я отправился в Подмосквовье, поглядывая время от времени в окно электрички, и где то километру к двадцатому, стал замечать, что чистота красок увеличивается, в итоге, когда я добрался до места назначения, меня окружало великолепие красок: шикарные желтые оттенки увядающей листвы, от лимонного, до охряного, густой темно-зеленый хвойный цвет сосен, лучшие оттенки синевы неба и чистый белый облаков.

Ехал я собственно в одно заброшенное поместье XVIII или XIX века, которое по этой погоде должно было быть просто прекрасным местом для прогулки. Естественно так и оказалось, тишина, море солнца, даже бомжи обычно портящие картину этой местности куда то исчезли, любезно прихватив с собой собственную вонь.

Когда я возвращался в Мразькву, меня вновь обокрал билетный автомат РЖД. В этот раз я предусмотрительно решил расплачиваться с ним мелочью, что бы приобрести билет без сдачи, однако вороватый житель России вновь меня перехитрил. На этот раз оказалось, что не работает приёмник мелочи, и монеты просто проваливались в автомат безо всякого эффекта. Прежде чем я это заметил, автомат похитил три десятирублевых монеты. Воруют здесь все, даже неодушевленные железки.

На обратном пути, в переполненной электричке, я ехал в тамбуре, слушая бесконечную ссору/беседу пьяного русского быдла, которое мирилось, ссорилось, миловалось, пыталось закурить под гневные крики остальных пассажиров. Затем пошли контролеры и ругань стала оживленнее. Пьяный голос, да ещё и с дефектом речи, утверждал, что он сидел, а теперь ему за билеты платить западло и против его воровской чести, собеседник контролер, тоже дефективный, но по другому, возражал, он де тоже сидел и про такую ерунду не слышал. Это вызвало шквал взаимных упрёков, в основном на тему продажности с одной стороны и нахлебничества с другой.

Водка. Русская водка это нечто особенное, это не просто спиртной напиток, это нечто большее, какой то мертвый омут, куда русский человек окунается с головой, но омут, будучи не в состоянии переварить его, изрыгает обратно, в Россию. В этом прослеживалась странная связь с тем, что русские живут в постоянной тусклой серости, унылой хмари постоянно окружающей их, видя настоящее солнце от силы три-четыре раза в год, когда оно пробьётся не только через затянутое бесконечными тучами небо, но и через влажный, густой воздух скрадывающий солнечное сияние в полутуманной дымке. Какими могут вырасти люди, которых так редко касается настоящий свет? Люди, всю жизнь видящие перед собой муторную палитру всех оттенков серости, от бетона и асфальта, до испачканных биллбордов и грязной листвы. Есть ли у них какой то шанс действительно суметь разогнать серую мглу пропитавшую их души? Или только так, разметывая этот кисель залпами сорокоградусного алкоголя, что бы затем в пьяном угаре и гротескном подражании счастью хоть на миг увидеть что то ярче бетонной стены упирающейся в асфальтовый тротуар?

Уже выходя из поезда, мне вспомнилось, что все знаменитые русские писатели были богаты, тогда как в Европе зачастую выбивались из бедноты. Солнце светит для всех одинаково, но в России, только для тех кто бывает в Ницце.